News of a Kidnapping

Episode 2

The cab and the Mercedes followed Maruja’s automobile, keeping a close distance just as they had been doing since the previous Monday to determine her usual routes. After about twenty minutes the three cars turned right onto Calle 82, less than two hundred meters from the brick building where Maruja lived with her husband and one of her children. They had just begun to drive up the steep slope of the street, when the yellow cab passed Maruja’s car, hemmed it in along the left-hand curb, and forced the driver to slam on the brakes to avoid a collision. At almost the same time, the Mercedes stopped behind the Renault, making it impossible to back up.

Three men got out of the cab and with resolute strides approached Maruja’s car. The tall, well-dressed one carried a strange weapon that looked to Maruja like a sawed-off shotgun with a barrel as long and thick as a telescope. It was, in fact, a 9mm Mini-Uzi equipped with a silencer and capable of firing either single shots or fifteen rounds per second. The other two were armed with sub-machine guns and pistols. What Maruja and Beatriz could not see were the three men getting out of the Mercedes that had pulled in behind them.

They acted with so much coordination and speed that Maruja and Beatriz could remember only isolated fragments of the scant two minutes of the assault. With professional skill, five men surrounded the car and at the same time dealt with its three occupants. The sixth watched the street, holding his sub-machine gun at the ready.

Maruja’s fears had been realized.

“Drive, Angel,” she shouted to the driver. “Go up on the sidewalk, whatever, but drive.”

Angel was paralyzed, though with the cab in front of him and the Mercedes behind, he had no room to get away in any case. Fearing the men would begin shooting, Maruja clutched at her handbag as if it were a life preserver, crouched down behind the driver’s seat, and shouted to Beatriz:

“Get down on the floor!”

“The hell with that,” Beatriz whispered. “On the floor they’ll kill us.”

She was trembling but determined. Certain it was only a holdup, she pulled the two rings off her right hand and tossed them out the window, thinking: “Let them earn it.” But she did not have time to take off the two on her left hand. Maruja, curled into a ball behind the seat, did not even remember that she was wearing a diamond and emerald ring and a pair of matching earrings.

Two men opened Maruja’s door and another two opened Beatriz’s. The fifth shot the driver in the head through the glass, and the silencer made it sound no louder than a sigh.

Then he opened the door, pulled him out, and shot him three more times as he lay on the ground. It was another man’s destiny: Angel María Roa had been Maruja’s driver for only three days, and for the first time he was displaying his new dignity with the dark suit, starched shirt, and black tie worn by the chauffeurs who drove government ministers. His predecessor, who had retired the week before, had been FOCINE’s regular driver for ten years.

Maruja did not learn of the assault on the chauffeur until much later. From her hiding place she heard only the sudden noise of breaking glass and then a peremptory shout just above her head: “You’re the one we want, Señora. Get out!” An iron hand grasped her arm and dragged her out of the car. She resisted as much as she could, fell, scraped her leg, but the two men picked her up and carried her bodily to the car behind the Renault.

They did not notice that Maruja was still clutching her handbag.

Beatriz, who had long, hard nails and good military training, confronted the boy who tried to pull her from the car. “Don’t touch me!” she screamed. He gave a start, and Beatriz realized he was just as nervous as she, and capable of anything. She changed her tone.

“I’ll get out by myself,” she said. “Just tell me what to do.”

The boy pointed to the cab.

“Into that car and down on the floor,” he said.  “Move!”

The doors were open, the motor running, and the driver was motionless in his seat. Beatriz lay down in the back. Her kidnapper covered her with his jacket and sat down, resting his feet on her. Two more men got in:

One sat next to the driver, the other in the back. The driver waited for the simultaneous thud of both doors, then sped away, heading north on Avenida Circunvalar. That was when Beatriz realized she had left her bag on the seat of the Renault, but it was too late. More than fear and discomfort, what she found intolerable was the ammonia stink of the jacket.

They had put Maruja into the Mercedes, which had driven off a minute earlier, following a different route. They had her sit in the middle of the back seat, with a man on either side. The one on the left forced Maruja’s head against his knees, in a position so uncomfortable she had difficulty breathing. The man beside the driver communicated with the other car by means of an antiquated two-way radio. Maruja’s consternation was heightened because she could not tell which vehicle she was in—she had not seen the Mercedes stop behind her car—but she did know it was comfortable and new, and perhaps bulletproof, since the street noises sounded muted, like the whisper of rain. She could not breathe, her heart pounded, and she began to feel as if she were suffocating.

The man next to the driver, who seemed to be in charge, became aware of her agitation and tried to reassure her.

“Take it easy,” he said, over his shoulder. “We only want you to deliver a message.

You’ll be home in a couple of hours. But if you move there’ll be trouble, so just take it easy.”

Journal d’un Enlèvement

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Noticia de un Secuestro

Episodio 2

El taxi y el Mercedes siguieron al automóvil de Maruja, siempre a la distancia mínima, tal como lo habían hecho desde el lunes anterior para establecer las rutas usuales. Al cabo de unos veinte minutos todos giraron a la derecha en la calle 82, a menos de doscientos metros del edificio de ladrillos sin cubrir donde vivía Maruja con su esposo y uno de sus hijos.

Había empezado apenas a subir la cuesta empinada de la calle, cuando el taxi amarillo lo rebasó, lo cerró contra la acera izquierda, y el chofer tuvo que frenar en seco para no chocar. Casi al mismo tiempo, el Mercedes estacionó detrás y lo dejó sin posibilidades de reversa.

Tres hombres bajaron del taxi y se dirigieron con paso resuelto al automóvil de Maruja. El alto y bien vestido llevaba un arma extraña que a Maruja le pareció una escopeta de culata recortada con un cañón tan largo y grueso como un catalejo. En realidad, era una Miniuzis de 9 milímetros con un silenciador capaz de disparar tiro por tiro o ráfagas de treinta balas en dos segundos. Los otros dos asaltantes estaban también armados con metralletas y pistolas. Lo que Maruja y Beatriz no pudieron ver fue que del Mercedes estacionado detrás descendieron otros tres hombres.

Actuaron con tanto acuerdo y rapidez, que Maruja y Beatriz no alcanzaron a recordar sino retazos dispersos de los dos minutos escasos que duró el asalto. Cinco hombres rodearon el automóvil y se ocuparon de los tres al mismo tiempo con un rigor profesional. El sexto permaneció, vigilando la calle con la metralleta en ristre. Maruja reconoció su presagio.

-Arranque, Ángel -le gritó al chofer-. Súbase por los andenes, como sea, pero arranque.

Ángel estaba petrificado, aunque de todos modos con el taxi delante y el Mercedes detrás carecía de espacio para salir. Temiendo que los hombres empezarían a disparar, Maruja se abrazó a su cartera como a un salvavidas, se escondió tras el asiento del chofer, y le gritó a Beatriz:

-Bótese al suelo.

-Ni de vainas -murmuró Beatriz-. En el suelo nos matan.

Estaba trémula pero firme. Convencida de que no era más que un atraco, se quitó con dificultad los dos anillos de la mano derecha y los tiró por la ventanilla, pensando: «Que se frieguen». Pero no tuvo tiempo de quitarse los dos de la mano izquierda. Maruja, hecha un ovillo detrás del asiento, no se acordó siquiera de que llevaba puesto un anillo de diamantes y esmeraldas que hacía juego con los aretes.

Dos hombres abrieron la puerta de Maruja y otros dos la de Beatriz. El quinto disparó a la cabeza del chofer a través del cristal con un balazo que sonó apenas como un suspiro por el silenciador. Después abrió la puerta, lo sacó de un tirón, y le disparó en el suelo tres tiros más. Fue un destino cambiado: Ángel María Roa era chofer de Maruja desde hacía sólo tres días, y estaba estrenando su nueva dignidad con el vestido oscuro, la camisa almidonada y la corbata negra de los choferes ministeriales. Su antecesor, retirado por voluntad propia la semana anterior, había sido el chofer titular de Focine durante diez años.

Maruja no se enteró del atentado contra el chofer hasta mucho más tarde. Sólo percibió desde su escondite el ruido instantáneo de los cristales rotos, y enseguida un grito perentorio casi encima de ella: «Por usted venimos señora. ¡Salga! ». Una zarpa de hierro la agarró por el brazo y la sacó a rastras del automóvil. Ella resistió hasta donde pudo, se cayó, se hizo un raspón en una pierna, pero los dos hombres la alzaron en vilo y la llevaron hasta el automóvil estacionado detrás del suyo. Ninguno se dio cuenta de que Maruja estaba aferrada a su cartera.

Beatriz, que tiene las uñas largas y duras y un buen entrenamiento militar, se le enfrentó al muchacho que trató de sacarla del automóvil.  «¡A mí no me toque!», le gritó. Él se crispó, y Beatriz se dio cuenta de que estaba tan nervioso como ella, y podía ser capaz de todo. Cambió de tono.

-Yo me bajo sola -le dijo-. Dígame qué hago.

El muchacho le indicó el taxi.

-Móntese en ese carro y tírese en el suelo -le dijo-. ¡Rápido!

Las puertas estaban abiertas, el motor en marcha y el chofer inmóvil en su lugar. Beatriz se tendió como pudo en la parte posterior. El secuestrador la cubrió con su chamarra y se acomodó en el asiento con los pies apoyados encima de ella. Otros dos hombres subieron: uno junto al chofer y otro detrás. El chofer esperó hasta el golpe simultáneo de las dos puertas, y arrancó a saltos hacia el norte por la avenida Circunvalar. Sólo entonces cayó Beatriz en la cuenta de que había olvidado la cartera en el asiento de su automóvil, pero era demasiado tarde. Más que el miedo y la incomodidad, lo que no podía soportar era el tufo amoniacal de la chamarra.

El Mercedes en que subieron a Maruja había arrancado un minuto antes, y por una vía distinta. La habían sentado en el centro del asiento posterior con un hombre a cada lado. El de la izquierda la forzó a apoyar la cabeza sobre las rodillas en una posición tan incómoda que casi no podía respirar. Al lado del chofer había un hombre que se comunicaba con el otro automóvil a través de un radioteléfono primitivo. El desconcierto de Maruja era mayor porque no sabía en qué automóvil la llevaban -pues nunca supo que se había estacionado detrás del suyo- pero sentía que era nuevo y cómodo, y tal vez blindado, porque los ruidos de la avenida llegaban en sordina como un murmullo de lluvia. No podía respirar, el corazón se le salía por la boca y empezaba a sentir que se ahogaba. El hombre junto al chofer, que actuaba como jefe, se dio cuenta de su ansiedad y trató de calmarla.

-Esté tranquila -le dijo, por encima del hombro-. A usted la estamos llevando para que entregue un comunicado. En unas horas vuelve a su casa. Pero si se mueve le va mal, así que estese tranquila.

گزارش یک آدم ربایی

قسمت دوم